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拉伦斯·约翰逊的上尉手中购得。二十五英镑。你想想，这幅画在华夏的画史上是什么地位？你想想，它在圆明园里待了多少年？你再想想，它被装在一个英国军官的行囊里漂洋过海到伦敦的时候，它的作者顾恺之——如果他在天有灵——会怎么想？”
“那些贝宁青铜器，1897年，英军远征贝宁王国，烧毁了王宫，掠走了数千件青铜器。大英博物馆现在藏的那批，就是那批战利品的一部分。还有命运三女神雕像，埃尔金勋爵在1801年到1805年间，从帕特农神庙的墙上锯下来的。锯下来的。你想想这个画面——一个人拿着一把锯子，站在人类文明史上最伟大的建筑面前，把它的浮雕一块一块地锯下来，装上船，运到伦敦。”
他停了一下。
“这些东西到了大英博物馆之后，叫‘藏品’。被拿走的时候，叫什么？叫‘战利品’。叫‘礼物’。叫‘捐赠’。叫‘考古探险的重要发现’。从来都不叫‘偷’。”
他把身体重新靠回太师椅的椅背上，那五度的前倾角度消失了，他的气场又从决策者的锋利回到了深夜闲聊的松弛。
但刚才那段话造成的振动还在空气中回荡，像一块石头投入深潭后，水面的涟漪一圈一圈地向四周扩散，很久很久都没有消散。
“你说我们的舆论位置不利。”东边的老者最后说了一句，声音已经彻底回到了那种不急不躁的、带着一点沙哑的温和语调，“我不觉得有什么不利。”
他看着对面的人，嘴角有一个很淡很淡的弧度。
那不是笑，那是一种比笑更复杂、更沉重、也更笃定的东西——一个经历过足够多历史的人，在判断力上对自己拥有的那种绝对自信！
“那些东西，本来就是从天而降的。从天而降的东西，怎么能算是被偷呢？”
这句话说完，房间里沉默了很长一段时间。
台灯的低频嗡嗡声在沉默中被放大了无数倍，变成了一种背景性的、包裹性的白色噪音，像远方的海潮，一波一波地拍打着这个安静的房间的墙壁。
窗台上那两盆文竹的影子在窗玻璃上微微晃动着，影子与影子之间相互交叠又分开，分开又交叠，像两个在纸上缓慢移动的墨点，在画着一幅没有人看得懂的抽象画。
西边的老者重新拿起了桌上的眼镜，但没有戴上，只是拿在手里，用拇指的指腹反复摩挲着镜腿上的金属铰链，那个细小的咔嗒声在沉默中一格一格地响着，像一个正在走动的时钟。
下一秒，他戴上了眼镜说：“你今天这个说法，要传出去，那些鹰国人恐怕要睡不着了。”
“他们早就睡不着了。”他说，“不差我一个。”
台灯的光照着两个人的脸，照着那些被岁月刻在皮肤上的沟壑和纹路，照着那些在深夜才会卸下所有防备的、真实的表情。
窗外，燕京的夜色沉沉地压着这座古老的、不断在自我更新的城市。
远处某个方向隐约传来夜班公交车的引擎声，低沉的、持续的、像这座城市的呼吸。
作为神秘机构，他们讨论的事情，永远不会出现在明天的任何一份报纸上。
他们做出的判断，永远不会被任何一份官方文件所记载。
但他们所说的，却恰恰是每一个华夏人的心声！
……