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他抬起左手，拇指轻轻一抹，拭去刀身残留的一滴雨。
“与我的刀道无关。”
他不疾不徐道：“刀只照本心，不造悲欢。”
话音落下，他并未再多解释半句。
这番话看似玄妙空泛，似是禅机偈语，可在场众人心中，皆隐隐悟出几分真相。方才那股扰人心神、催人酸涩的力量，从不是许舟刻意施加的刀势。
刀，从来只是一面明镜。
它照不出虚妄，造不出情绪，只是赤裸裸映出每个人不愿触碰的隐秘。那些被众人以理智强行压制半生的遗憾、委屈、孤苦与落寞，那些被层层坚硬伪装彻底掩盖的柔软与脆弱，尽数被这一刀意境层层剥开、彻底袒露。
藏在灵魂最深处的情绪，终究再也遮掩不住。
黑袍中年嘴唇微动，似有千言万语堵在喉头，喉结滚动两下，最终还是尽数咽了回去，什么也没能说出口。
他缓缓垂首，目光落在掌心那几道月牙形的掐痕。深深的血印被连绵雨水不断冲刷，晕开成浅浅的粉，顺着掌纹的沟壑缓缓蔓延、晕散，触目又凄凉。