《辩锋》

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的眼睛看，用你的心想，你觉得对的路，就是你的灯。”
    那夜，嘉儿房里的灯亮到三更。敏儿悄悄扒在窗缝看，见他伏在案上，不是抄书，也不是读书，而是画画——画一盏歪歪扭扭的灯笼，光晕散开，照着一条弯弯曲曲的路。路旁有花，有草，有缩着翅膀的雀，路尽头是个太阳，太阳里写了个大大的“人”字。
    次日，辩论继续。只是贾岳与柳文渊不再动辄引经据典，嘉儿也不再句句抬杠。有时他说“我觉得”，两老会问“为何觉得”；有时两老说“古人有云”，他会问“那今人该如何”。一来一往，倒真像棋枰对弈，只是这回，棋盘是天地，棋子是道理。
    转眼入夏。荷花开的时候，嘉儿染了暑气，躺在竹榻上蔫蔫的。贾岳亲自煎了药，一勺勺喂他。药苦，嘉儿皱眉，贾岳便从袖中摸出松子糖——还是七年前那种，油纸包着，甜香混着药苦，在空气里缠成一团。
    “太爷爷。”嘉儿含着糖，忽然说，“等我好了，咱们下棋。您让我九子，我也能赢。”
    “狂。”贾岳拿湿帕子擦他额头的汗。
    “不是狂。”嘉儿眼睛亮晶晶的，因发热，更亮得灼人，“您的棋路，我都摸透了。开局必占星位，中盘好取实地，收官最重次序。可我不一样，我开局乱下，中盘乱搅，收官……我根本熬不到收官。”
    贾岳手一顿。
    “所以您跟我下，总觉着别扭，像一拳打在棉花上。”嘉儿笑，豁牙露出来，“可下棋不就是为了赢么？我虽赢不了，可也让您赢不舒服。这不算赢，可也不算输，对不对？”
    帕子掉进铜盆，溅起小小的水花。贾岳看着重孙，看了很久，久到窗外的蝉都歇了一轮嘶鸣。最后，他哑声道：“对。”
    病愈那日，恰是七夕。敏儿在葡萄架下摆了瓜果，说夜里能听见牛郎织女说话。嘉儿笑她傻：“隔着天河呢，怎么听得见？”
    “心诚则灵。”敏儿认真道，“就像下棋，隔着棋盘，不也能知道对方在想什么？”
    嘉儿愣了愣，忽然跑去找贾岳。老人正在灯下看棋谱，见他闯进来，挑眉：“病好了就撒欢？”
    “太爷爷，咱们下棋。”嘉儿眼睛发亮，“不下十九路，下九路。不要定式，不许长考，想到哪下到哪。”
    贾岳笑了：“胡闹。”
    可还是摆开了九路枰。果然毫无章法，黑子白子乱撒，像小孩涂鸦。下到一半，嘉儿忽然停手：“您输了。”
    贾岳细看棋局，黑白纠缠，胜负未分。
    “您看，”嘉儿指着一处，“这里，我若下这，您必堵这；您堵这，我就下这；您再堵，我再下——十步之后，您这条大龙就死了。”他边说边摆，棋子啪啪落下，果然如他所言。
    贾岳盯着棋枰，良久，长叹一声：“后生可畏。”
    “不是可畏，是可乱。”嘉儿笑嘻嘻收棋子，“我这是乱拳打死老师傅。”
    窗外，银河泻地。牛郎织女星隔着天河，静静对望。葡萄架下，敏儿仰着头，等一个听不见的私语。
    三星阁的灯，亮了一夜。
    秋深时，贾岳染了风寒。病来如山倒，咳得撕心裂肺。嘉儿守在榻前，端茶递药，夜里就铺个褥子睡在脚踏上。老人昏沉中，常抓着他的手，喊“松儿”——那是他早逝儿子的名字。嘉儿便应：“哎，爹在这儿。”
    有一夜，贾岳精神好些，靠在枕上，看窗外的月。月将圆，清辉如霜，铺了满地。
    “嘉儿。”他忽然说，“你可知，人为何要读书？”
    嘉儿正拧热毛巾，闻言回头：“明理？”
    “不全是。”老人摇头，声音虚弱，却清晰，“是为了不害怕。”
    “害怕什么？”
    “害怕死。”贾岳望着月，目光渺远，“读了书，就知道秦皇汉武也死了，李白杜甫也死了，苏东坡辛弃疾都死了。死了，骨肉成灰，可他们的诗、他们的文章、他们的道理，还活着。那么，人死了，或许也有什么能留下来。”他转过头，看着重孙，“我留不下什么，贾家诗书传家，到我这儿，只剩个空架子。你爹……你爹性子软，撑不起。你叔叔钻钱眼里了。只有你，嘉儿，你这股天不怕地不怕的劲儿，像极了我年轻的时候。”
    嘉儿鼻子一酸，忙低头拧毛巾。
    “可我怕你太像。”贾岳咳嗽起来，嘉儿忙替他抚背。老人喘匀了气，接着说，“我年轻时，也觉着天下事没什么难的，什么规矩礼法，都是狗屁。后来……后来栽了跟头，差点把家业都败了。你爹就是那时吓破了胆，一辈子畏畏缩缩。”他握住嘉儿的手，枯瘦的手冰凉，“我不愿你栽跟头，可更不愿你像我，栽了跟头就怂了。该狂时狂，该敛时敛——这话虚，我知道你听不懂。等你懂了，大概也老了。”
    嘉儿反握住那只手，握得很紧：“我不老。您也不老。咱们还要下棋，下那种乱下的棋。”

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