第538章那两道折痕

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净得像一个没有预制板、没有三十七双眼睛、没有那片橘红色天空的、干净的、轻松的、轻轻松松就能活着的地方。
    他又把它翻回来了。
    他把比武通知拿起来，看了一遍，又看了一遍。集团军“利刃”比武，六月，驻训场，综合战斗体能，应用射击，战场救护，定向越野。那些课目他闭着眼睛都能做，但他现在做不了了。不是不想做，是做不了了。不是腿不行，不是手不行，是腰不行，是这个撑过预制板的腰不行了，是那个让他撑住了别人但没有撑住自己的腰不行了。
    他把地图拿起来，展开。三十七个名字在灯光下安安静静的，像三十七个人在睡觉，像三十七个人在做梦，像三十七个人在做一个没有他的、他在也进不去的、他不在也一样的梦。
    他把两张处方笺摞在一起，折好，揣回左边口袋。地图折好，揣回右边口袋。请假条和比武通知并排放在枕头下面，压着，压得很平，压得像两块砖，压得像两块压住了什么的、不让它们飞走的、不让它们飘走的、压住了就踏实了的砖。
    熄灯号吹过了。走廊里又有脚步声了，但不是查哨的，是那些被比武点燃了的、翻来覆去睡不着的、在床上烙饼的、在心里放火的、在脑子里跑步的年轻人。他们从这头走到那头，从那头走到这头，脚步又快又密，像一群被惊动了的、不知道该往哪飞的、但必须飞起来的鸟。
    王飞躺在床上，听着那些脚步声，听着那个叫青春的东西在走廊里跑来跑去，听着那些还不知道什么叫伤的、什么叫疼的、什么叫好了也好不了的、什么叫撑住了也没用的、但还在撑的、年轻的心跳声。
    他翻了个身，面朝墙。
    墙是白的。白得像一个问号，白得像一个答案，白得像一个你找了很久、以为找到了、拿到手里才发现上面什么都没写的、空白的、等着你自己往上写字的未来。
    他闭上眼睛。
    不是去年那片废墟了。是操场。是那个四百米障碍场。是他慢慢跑过的每一个障碍，是他一步一步走过的独木桥，是他在终点线上回头看到的、红着眼眶的、掉着眼泪的、还站在那里没走的、还没放弃的、还在问为什么的、还在等一个答案的小周。
    他在梦里说了一句话，声音不大，像是说给小周听的，又像是说给自己听的。
    “慢一点，没关系。到了就行。”
    凌晨两点，他又醒了。
    不是疼醒的，是走廊里的脚步声把他吵醒的。那个脚步很轻，很慢，走到他门口的时候又停了，停了好久，久到他以为那个人会敲门，会推门，会走进来，会坐在他的床边，会说点什么。但那个人没有。脚步声又响了，慢慢地走远了，走到了走廊尽头，推开门，进去，关门，冲水，然后一切安静了。
    又是那个人。
    那个在所有人睡着的时候醒着的人，那个一个人走在黑暗的走廊里的人，那个连上厕所都要轻手轻脚的人，那个不想打扰任何人的、怕吵醒任何人的、以为自己不会打扰任何人的、但其实每一步都踩在别人心上的那个人。
    王飞睁开眼看着天花板。月光还在，窄窄的一道，像一把刀，把房间切成两半。他在暗的这一半里，看着亮的那一半里的空床。被子叠得方方正正的，像一块豆腐，像一块碑，像一个等人回来躺下的、但不知道那个人还回不回来的、空着的位置。
    他突然想到一个问题，那个问题像一把刀，比月光还锋利，比月光还凉，比月光还亮，亮得他睡不着，亮得他不敢闭眼，亮得他必须睁开眼看着它，看着它在黑暗里闪着光，像一把悬在头顶的、随时会落下来的、不知道什么时候落的、但一定会落的刀。
    他问自己：如果那块预制板现在压下来，他还能撑住吗？
    不是愿不愿意的问题。是能不能的问题。
    是那个撑过了去年、撑到了现在、撑到了这里的腰，还能不能再撑一次的问题。
    是那个好了也好不了的、疼了还要疼的、撑了还要撑的、不知道还能撑多久的、但还在撑的自己，到底还能撑多久的问题。
    他没有答案。
    但他的手伸进了口袋，摸到了那两张处方笺，摸到了那个“勿”字被磨掉的最后一笔，摸到了那个新写的、还没被磨过的、还清楚的、还完整的、还认得出来的“休”字。
    休息。
    他念了一遍。
    又念了一遍。
    念到第三遍的时候，他不知道自己在念的是那个字，还是在念那个字后面的、说不出来的、说不清楚的、说出来也没人懂的、那个他一直在找的、一直没找到的、不知道存不存在的、但还在找的东西。
    走廊里又安静了。
    整栋楼都安静了。
    安静得像一座坟，安静得像一个子宫，安静得像一个又死了又活了的、又结束了又开始了的、什么都不是但又什么都是的、说不清楚的地

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