第543章鼓楼的西街

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的时候发出的那种声音，咝咝的，细细的，听不太清的，但听清了以后心里会发紧的。“我老汉儿说，这两个铜板，是他在成都收荒的时候收到的。说是民国时候的东西，值钱不值钱我不晓得。我老汉儿说，留到，莫卖了，传下去。”
    老梁喘了一口气。那一口气很长，长得像一个人站在悬崖边上往下看的那个过程，看的时候心提起来了，提了很久，久到以为不会放下去了，最后还是放下去了，放下去的时候咚的一声，像一块石头落了地。
    “我没得娃儿。你帮到我……帮到我传下去。”
    王飞攥着那两个铜板，攥了很久。久到他感觉到铜板变热了，热到和他的体温一样了，分不清哪个是铜板的温度哪个是他自己的温度了，分不清了也就不分了。
    “好。”他说。
    老梁没有再说话。
    后来救援的人来了，千斤顶也来了。他们把水泥梁顶起来，把老梁从下面拉出来。老梁的眼睛闭着，脸上全是灰，灰太厚了，厚到看不出他是睡着还是死了。有人用手指探了他的鼻息，探了很久，久到那只手停在那里一动不动，像一只停在半空中的、不知道该往哪里飞的、翅膀已经张开了但不知道风往哪个方向吹的鸟。
    最后那只手缩回去了。
    “不行了。”
    王飞听到这三个字的时候，心里有什么东西断了一下。不是碎了，是断了。碎和断不一样。碎了还能粘，断了的接不上了，接上了也不是原来的了，原来的那个地方长了疤，疤是硬的，硬得和周围的肉不一样，摸得出来，永远都摸得出来。
    他不知道自己是什么时候被救出来的。他只记得有人抱着他的腰往外拖，拖的时候他的腿被什么东西刮了一下，刮掉了一块肉，他低头看了一眼，看到了白色的东西，白得不像骨头，像塑料，像模型，像假的，像他不应该有的、不属于他的、挂在他身上的一块碍事的、没用的、多余的东西。
    后来他躺在帐篷里，有人给他打针，有人给他包扎，有人在他耳边说：“你的脊椎受伤了，需要手术。”他听着，像听一件和自己无关的事，像听一个人在说别人，一个他不认识的、和他没有任何关系的、名字也叫王飞的另一个人。
    他的手始终攥着。
    攥着那两个铜板。
    槐树的影子被太阳推着走，从王飞的左边移到了右边。他在地上坐了多久，他不知道。他只知道自己站起来的时候，腿麻了，麻得像两根木头，他用手捶了捶，捶的时候没有感觉，感觉是别人的，是那双不属于他的手传来的，从手指传到手掌，从手掌传到手腕，从手腕传到胳膊，传到肩膀，传到脖子，传到脸上，传到眼睛…眼睛湿了。
    他眨了一下眼，把那点湿眨掉了。
    他站起来，把铜板装回布袋子里，把布袋子塞进背包，把背包甩到肩上。这一次腰里没有响。没有响比有响还让人害怕，因为不响不代表没事，不响是响不出来了，是那扇门已经被推开过了，推到底了，推得门轴上的锈都掉光了，锈掉了以后门就松了，松了就关不严了，关不严了就一直在那里晃，晃晃悠悠的，晃晃悠悠的，像一颗快要掉了但还连着一丝肉的牙，不掉，也不在原来的地方了。
    他想起小周说的鼓楼西街。
    鼓楼西街在鼓楼的西边，这他知道。他沿着来时的路往回走，走到鼓楼，然后往西拐。西边的街道比南边的窄一些，两边的房子也矮一些，有些是砖房，有些是土坯房，土坯墙上刷着白灰，白灰掉了大半，露出里面的土坯，土坯是黄的，黄得像麦秸，像泥巴，像一个人蹲在地上和了一辈子的泥、盖了一辈子的房、盖了倒了、倒了再盖、盖到最后把自己也盖进去了的、再也出不来的、也不想出来的土。
    他走得很慢，一边走一边看门牌。门牌是蓝底白字的，钉在门框上面，有的掉了螺丝，歪歪斜斜地挂着，像一面打了一半又被放下来的、放下来就不想再打上去的、打上去也飘不起来的旗。
    鼓楼西街二十七号。
    门是木头的，漆是绿色的，绿漆脱得一块一块的，像一头得了癞皮病的、毛掉光了的、皮肤上长满了斑的、还在喘气的、还在活着的、活得生不如死的牛。门虚掩着，里面是一个小院子，院子不大，地上铺着红砖，红砖碎了半边，碎的地方长出了青苔，青苔是绿的，绿得发黑，黑得像一块淤血，淤在皮下的、散不掉的、一碰就疼的、不碰也疼的、一直在那里的血。
    王飞推开门，走进去。
    院子里晒着被褥，被褥是花的，花得热闹，花得像一个不会画画的人拿了一把蘸满了颜料的刷子随便甩出来的、甩得到处都是的、收都收不回来的、收回来了也洗不掉的、洗掉了颜色还在的、颜色不在了痕迹还在的图案。
    “你找谁？”
    一个女人的声音从屋里传出来。
    王飞转过身。屋门口站着一个女人，五十多

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第543章 鼓楼的西街

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