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，负责他们那边的法律业务，三年之内不能回国，不能……不能跟你有任何联系。”
“为什么？”
“因为你的存在会影响我的判断。”沈砚舟的声音突然变得很冷，不是对她冷，是对那段记忆冷，“顾家的人说的。他们怕我分心，怕我会因为想回来而影响工作。他们要一个心无旁骛的机器，不要一个牵肠挂肚的人。”
林微言蹲下来。
蹲在槐树下，伞歪了，雨水淋湿了她的右肩。
她想起五年前的那个夏天。她一个人去了图书馆三楼靠窗的位置，坐了一整天，翻那本《花间集》，翻到书页都卷了边。
她以为他不要她了。
以为他厌倦了。
以为他找到了更好的人。
她从没想过，他也在等。
在另一个地方，在飞机上，在ICU门口，在异国他乡的出租屋里，在顾家那些冰冷的高管面前。
他也在等。
“林微言。”
“嗯。”
“明天，我来接你。那些事，我一件一件跟你说。”他顿了顿，“你想听多少，我就说多少。你不想听了，我就停。你不让我来了，我就不来。”
林微言蹲在雨里，右肩湿透了，水顺着胳膊往下淌，滴在青石板上。
“你来吧。”她说。
挂了电话。
她蹲在那里没动，雨水把她的头发打湿了，贴在脸上。巷子里没人，只有雨声，和她自己的心跳。
她想起那本《花间集》。
想起那张夹在书里的小楷纸条。
想起沈砚舟昨天站在她工作室门口，手里拿着那本书，眼神小心翼翼的，像是怕惊动什么。
她想起他说：“我一直在看，只是你不知道。”
她想起自己当时没有回应。
不是不想回应。
是不敢。
怕一开口，所有的防线都塌了。
但现在，防线已经塌了。
从昨天，从他拿出那张纸条的那一刻，就塌了。
林微言站起来，伞也不要了，淋着雨走回店里。推开门，灯没开，屋里黑漆漆的，只有窗外透进来的一点灰白色的光。
她走到工作台前，拿起那把镊子，重新坐到窗前。
桌上那本《金石录》还摊在那里，虫洞还空着，楮皮纸还夹在镊子尖上。
她深吸一口气，把镊子凑近书页，轻轻把那张纸补上去。
手很稳。
心也很稳。
补好了。
她把书合上，用手掌在封面上按了按，像在安抚一个受了伤的孩子。
然后她站起来，走到书架前，从最高那一层抽出一个盒子。盒子是樟木的，防虫，里面放着她这些年攒下来的好东西——几块老墨，两方端砚，一叠手工宣纸，还有一样东西。
她打开盒子，从最底下翻出一个布包。
布包是蓝印花布的，裹了三层，解开之后，里面是一对袖扣。
银质的，刻着竹叶纹。
五年前，沈砚舟留下的。
她一直留着。
藏在最深处，像藏一个秘密，像藏一根刺，像藏一把钥匙。
林微言把袖扣放在手心里，银质被她的体温捂热了，竹叶纹的线条摸起来很清晰，像刻在她掌纹里一样。
她把袖扣放回布包里，裹好，塞进盒子里，盖上盖子。
然后她拿起手机，给沈砚舟发了一条消息。
“明天几点？”
对方秒回：“九点。”
林微言盯着那两个字看了几秒，又打了一行字：“我想看那本《花间集》。你带来的那本。”
这次对面没有秒回。
等了十几秒，才回了一个字：“好。”
就一个字。
但林微言觉得这个字比什么都重。
她把手机放在桌上，去后厨烧了一壶水，泡了一杯茶，端着茶杯站在窗前。
雨小了。
巷子里的路灯亮了，黄色的光晕在水汽里散开，像一朵一朵的蒲公英。雨丝在灯光下变成了金色，细细密密的，像谁拿针在绣一幅很大的画。
林微言喝了一口茶。
这次茶不涩了。
可能是新泡的吧。
她不知道的是，此刻沈砚舟正坐在办公室里，面前的桌上摊着一本《花间集》。书页已经泛黄，边角卷曲，书脊上的线断了两根，露出里面的纸捻。
他把书翻到某一页，那一页上有一行小字，是她写的，钢笔，蓝色墨水，字迹有点歪——“沈砚舟是大笨蛋”。
他看了很久。
久到窗外的雨停了，久到办公室的灯自动灭了，久到他的眼睛从酸胀变成发红。
然后他合上书，用手指在封面上按了按，像在安抚一个等了很久的人。
他拿起手机，翻到她的头像，打了一行字，删掉，又打，又