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根永远不会弯的骨头。他穿着一件新的藏式棉袄——丹增给他的，深棕色的氆氇面料，袖口镶着红边，穿在身上又暖和又精神，不像之前那件破旧的羊皮袄，穿了三年，袖口都磨出棉花来了。
    “你回拉萨？“孔武问他。
    “嗯。“扎西顿珠点了点头，“爷爷还在等。我得告诉他盐壳城沉下去了，封印合上了，第六十日过去了，一切平安。他等了一辈子就等这个消息。“
    “他会不会怪你进去了？“
    “不会。“扎西顿珠说，“他让我去的。他说'第六十日，你必须跟着他们去。这是你的命'。他早就知道我会进去。他只是不想让我一个人进去。“
    他低头看了看手里的铁钎，然后把它插回背包侧袋里。动作很熟练，像把一把刀插回刀鞘，又快又稳。
    “你呢？“扎西顿珠看着孔武，“你跟你爸，回山东？“
    “先回拉萨。“孔武说，“有些事情要在拉萨办完。然后回山东。我妈还在等。“
    “你妈知道你活着吗？“孔庆山突然问。
    “知道。“孔武说，“我写信了。从拉萨寄的。信应该比我先到山东。她收到信就知道我没死在老山，知道我去找你了。“
    孔庆山的手抖了一下，碗里的茶洒出来几滴，落在他的手背上。他低头看着那几滴褐色的茶水，像看着几滴血。
    “她收到信的时候——“他的声音在发抖，“她会哭吗？“
    “会。“孔武说，“但那是高兴的哭。“
    叶城邮电局的门口排着一条长队。
    一九八四年的邮电局还是那种老式的平房，门口挂着一块木牌子，上面用红漆写着“叶城县邮电局“六个大字，漆已经掉了大半，露出下面灰白的木头底色，像六个掉了牙的缺口。门口的台阶上蹲着几个抽烟的人，手里拿着电报单或者汇款单，一边抽一边等，烟头扔了一地，被来往的脚踏车碾得粉碎。
    孔武排在队伍里，孔庆山站在他身后。沈棠和扎西顿珠在门口等——小羊羔拴在邮电局门口的自行车架上，正低头啃一个不知谁丢的烂菜叶子，啃得津津有味。
    队伍移动得很慢。前面的人不是发电报就是寄汇款，每个人都要跟柜台后面的营业员说半天，营业员用钢笔在单子上慢慢地写，写得像蜗牛爬，写完了还要核对一遍，核对完了还要盖章，盖完了还要把单据一张一张地撕下来，撕完了还要找零钱——整个过程像一场没有尽头的马拉松，孔武在队伍里站了二十多分钟，腿都麻了，但他不在乎，因为他脑子里在想一件事——
    他要先给母亲打一个电话。
    不是发电报。电报太慢，而且电报上写不了几句话，最多写个“平安到达，父子团聚“就满了，但他想跟母亲说话，想听她的声音，想让她亲口叫一声他的名字，想让她知道他活着，他回来了，他把父亲也带回来了。
    但长途电话不是想打就能打的。一九八四年的新疆，长途电话要排队，要挂号，要等线路，有时候等一整天都接不通，因为线路被占着，或者被风刮断了，或者交换机那边出了故障。孔武不知道要等多久，但他愿意等。他等了三十二年才把父亲等回来，不差再等一天。
    终于轮到他了。柜台后面坐着一个四十多岁的女营业员，戴着一副黑框眼镜，眼镜腿用一根白线绑着挂在脖子上，头发在脑后挽成一个髻，髻上插着一根黑色的簪子。她抬起头，从眼镜上方看了孔武一眼，声音很平淡——
    “发电报还是打电话？“
    “打电话。“孔武说，“长途。打到山东。“
    营业员在面前的登记簿上翻了一下，找到山东那一页，然后用手指顺着表格往下找。
    “山东哪里？“
    “临沂。费县。“
    营业员停住了。她抬起头，又看了孔武一眼，这次看得更仔细了，像在打量一个从战场上回来的伤兵。
    “临沂费县？“她说，“线路不太好。最近风大，线杆被刮倒了两根，抢修队还没修好。你可能需要等。“
    “等多久？“
    “说不准。今天可能通，可能不通。明天大概率通。你先登记，我给你挂号，通了叫你。“
    孔武点了点头。他从口袋里掏出一张纸——上面写着家里的电话号码，是他从拉萨出发前记下来的，用铅笔写的，字迹有点模糊了，但他认得。他把纸递给营业员，营业员看了一眼，然后在登记簿上写下来——
    “孔武，山东临沂费县，电话号码3721。长途挂号。“
    她撕下一张红色的挂号单，递给孔武。“拿着。通了凭这个进来。“
    孔武接过挂号单，纸是薄的，红色的，上面印着“长途电话挂号凭证“几个字，像一张通往家的门票。他把单子叠好，塞进贴身口袋里，然后转身走出邮电局。
    门口的阳光很刺眼。他眯起眼睛，

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