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拍风景。不是拍老人。不是拍别人的故事。
是拍一个修好了马扎的人。坐在院子里。坐在塬上的风里。坐在黄河的边上。坐在灰白相间的雪地里。坐在——活着里。
他拍了。
然后他关掉摄像机。回放。屏幕上的老周。坐在马扎上。军大衣搭在椅背上。手放在膝盖上。粗糙的。肿大的。像塬上的枯树枝。像银匠的手。像黄河边的卵石。像所有真实的、不骗人的、灰的、硬的东西。
老周看着镜头。没有笑。没有哭。只是看着。
像黄河看着他。像塬看着他。像苏眠看着他。像阿依看着他。像所有真实的、不骗人的、活着的东西看着他。
他看着屏幕上的老周。
然后他关掉了回放。
屏幕黑了。
红色的方块出现了。又消失了。
他走出院子。走到塬上。走到雪地里。走到黄河边。走到——他自己面前。
举起摄像机。
按下录制键。
红色的圆点又亮了。
他拍了。
拍黄河。拍塬。拍雪。拍冰。拍卵石。拍枯草。拍裂缝。拍从裂缝里长出来的草。拍绿的。小的。嫩的。拍所有真实的、不骗人的、活着的东西。
他拍了。
然后他关掉摄像机。
红色的方块出现了。在黑色的背景上。安静的。不动的。
像一颗停止跳动的心。
但他知道——它没有停止。
因为明天。他还会按下录制键。
后天也是。
大后天也是。
只要他还活着。
只要他还拍。
红色的圆点就会再亮起来。
像黄河的水。像塬上的风。像裂缝里的草。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。
他站在黄河边。塬上。雪地里。风刮着他的脸。凉的。带着黄土。带着水。带着冰。带着所有真实的、不骗人的、活着的东西的味道。
他站了很久。
然后他走回村子。
回到他的屋子。
关上门。
坐在椅子上。
看着那台黑色的摄像机。
看着那个红色方块。
看着那个——
停止了但还会再跳动的——
心。