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老周伸手从口袋里摸出一盒火柴，火柴盒上的磷皮已经磨得快没了，他划了两根才划着。
火苗在晚风里晃了一下，他用那只长满老茧的手掌拢着火凑到沈怀瑾面前，掌心被火光照得发红。
沈怀瑾叼着烟凑过去点着了，吸了一口，烟雾从鼻子里喷出来，被风吹散。
老周又划了一根给自己点着，甩灭火柴，火柴梗丢在地上。
“好久没见你了。”老周说，声音沙哑，带着被烟草祸害的痕迹。
“最近忙。”沈怀瑾弹了一下烟灰。
“忙什么，便衣宪佐又不是什么大官。”老周笑他，“你在工部局好歹还是个探长，管着十几号人，现在连个军衔都没有。”
“年头不好，有饭吃就行。”
老周问起他的两个孩子：“你家老大上中学了吧，成绩怎么样，和你一样好？”
想到孩子，沈怀瑾面色柔和：“马马虎虎吧，能认得字、算清账就行。”
“读书好啊，多读点书，不用像我一样干这种活。”
老周又笑了一声，用夹烟的手指指了指远方，“你看那个泊位，以前一天停两艘船，现在有时候一整天都不来一艘。
货少了，搬货的人也少了，倒是那些穿军装的来得比以前勤。上个月有个宪兵队特高课的来仓库翻了一遍，说他丢了一支钢笔，翻了半个钟头没找到，走了。
丢钢笔能丢到仓库里来？我看他是来打听仓库里堆了什么。”
“后来呢？”
“后来没来了，大概是他想看的东西没看到。”老周把烟塞进嘴里，腮帮子凹进去吸了一口，烟头的红光猛得亮了一下，又暗下去。
“码头现在不比以前了。以前工部局管的时候，来来往往什么人都有，英吉利人、法兰西人、美利坚人、日本人，货单上写什么就是什么。
现在不一样了，货单上写棉纱，开箱一看，底下说不定是别的东西。”
沈怀瑾弹掉烟灰，没有接话。
远处那艘货轮已经靠岸了，甲板上有人在喊话，声音从水面上飘过来，被风吹得断断续续。
“你那有人找你打听停船？”老周把烟夹在手指间，侧过头看了沈怀瑾一眼。
沈怀瑾默了默：“你怎么知道。”
“你来码头不是为了停船，难道是来陪我抽烟的。”老周转过头去继续看远处那艘货轮，“要停哪天？”
“......下周。”
“几号泊位。”
“三号。”
老周把抽完的烟头弹走，“周一有批棉纱要卸，周三有批粮食，周二空着。你要停周二就赶紧跟你朋友说，提前一天跟后勤课打招呼。
不打招呼直接停是要扣货的，上次就有个不知道规矩的半夜偷偷停了一艘小船，天没亮就被巡逻的逮着了，货全扣了，人关到现在还没放出来。”
沈怀瑾把烟头在水泥地上碾灭了，他站起来，拍了拍手上的灰。
“知道了，改天请你喝酒。”
老周摆了摆手，端起搪瓷杯又喝了一口浓茶，“酒就不用了，你朋友停完船之后，让他的人不要在码头附近晃，最近巡逻的比以前多，便衣也多。便衣你比我懂。”
沈怀瑾点点头，转身往码头出口走。
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沈怀瑾回到家时天已经黑透了。
他在玄关换了鞋，把外套脱下来搭在衣架上。
客厅里亮着一盏台灯，灯罩是米黄色的，光从灯罩边缘漫出来，把半间屋子照得暖融融的。
妻子坐在灯下补衣服，针线篮搁在膝盖旁边，里面团着几团黑线和白线，一把剪刀压在线团上。
她手里的是一件儿子的学生制服，袖口磨破了一道口子，她正用针把裂开的布料往里折，针脚细密。
儿子趴在饭桌上写作业，女儿已经睡了，里屋的门关着，门缝里没有光。
“吃了没。”妻子没抬头，手指把针往布料里推了一下。
“吃了。”沈怀瑾在饭桌旁边坐下，把裤腿上蹭的那块白灰掸了掸。
儿子抬起头看了他一眼，又低下头继续写。写了两行之后把作业本推过来：“阿爸，这个字怎么写。”
沈怀瑾低头看了一眼，作业本上抄的是国文课文，空了一格，前面是“风雨”，后面是“如晦”。他拿起铅笔在空白处写了个“如”字，儿子把作业本拉回去，照着那个字描了一遍。
“今天在学校怎么样。”
“还行。”儿子写完那个字，把铅笔搁在作业本旁边，“老师今天说日本人把租界围了，以后上学可能要绕路。”
妻子把针扎进布料里，抬起眼看了沈怀瑾一眼，又低下头继续缝。
沈怀瑾没有接话，站起来走到窗边。窗外弄堂里没什么人，路灯坏了一盏，只剩一盏亮着。
“阿爸。”儿子又抬起头，“日本人什么时候走。”