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的黄昏。
城市某个不起眼，甚至可以说有些杂乱区域的老字号小酒馆“橡木桶与锚”，此刻正迎来一天中最热闹的时段。
劣质烟草的辛辣气味、炖煮了整日的廉价肉汤的浓香、以及麦酒微带酸涩的泡沫气息，混杂在温暖的空气里，与粗鲁的说笑声、杯盘碰撞声一起。
充斥了这间灯光昏黄、木头桌椅被磨得发亮的空间。
加兰·朱恩避开了正门拥挤的人群，从侧面的窄巷绕到酒馆后部。
穿着一身毫不起眼的深灰色旅行斗篷，兜帽拉得很低，遮住了大半张脸。
按照信中的指示，敲响了通往楼上私人包厢的木门。
门从里面拉开一条缝，一个酒保模样的中年人警惕地看了他一眼，侧身让他进去，随后迅速关上门，隔绝了楼下的嘈杂。
狭窄的楼梯通向二楼，走廊尽头只有一个房间。
加兰推门而入，包厢比楼下安静得多，也整洁些。
一张厚重的橡木圆桌，几把椅子，墙壁上挂着早已褪色的航海图，壁炉里燃着微弱的火，勉强驱散着初春傍晚的寒意。
加兰摘下兜帽，露出他梳理得一丝不苟的深棕色头发和那张久居上位的沉稳面孔。
他没坐，只是站在窗边，掀开厚重帘布的一角，注视着下面逐渐亮起稀疏灯火的小巷。
等待的时间并不长。
大约只过了几分钟，门外传来同样节奏的敲门声。
酒保再次开门，一道裹在深色防风外套里的高大身影闪了进来。
来人反手锁好门，这才转过身，面对加兰。
来人头上戴着一顶宽檐帽，脸上罩着一个制作精良的银灰色金属面具，面具表面有防反光的哑光纹理，在壁炉跳动的火光下显得冰冷神秘。
然而，即使遮住了面容，那挺拔如松的身姿，尤其是那双透过面具眼孔望过来的灰色眼眸，都让加兰的心脏重重地跳了一下。
太熟悉了，即使隔了这么多年，即使隔着面具。
“加兰，好久不见！”
“……弗林特，真的是你！”
加兰缓缓吐出一口气，叫出了那个以为早已埋葬在记忆尘土下的名字。没
他放下窗帘，走到桌边，没有立刻坐下，目光紧紧锁在对方身上，像是要穿透那层金属，确认下面是否真的是那个他认识的却又似乎完全陌生了的人。
接下来的几分钟，包厢里的空气充斥着一种奇特的氛围。
没有激动的拥抱，没有夸张的惊呼，只有带着距离感的谨慎寒暄。
他们谈论了帝都这些年的变化，谈论了记忆中几个无关紧要的熟人模糊的近况，谈论了天气，谈论了这家酒馆据说三十年未曾变味的炖菜配方。
话语平静，甚至有些疏离，刻意绕开了所有可能触及危险区域的话题。
加兰没有问“你是怎么活下来的”，弗林特也没有主动提及。
那场导致萨尔加多家族覆灭、弗林特“死亡”的灾难，像一堵无形的玻璃墙，隔在两人之间，他们都在小心地不去触碰它。
最后，还是加兰打破了这种刻意维持的平静假象。
他靠进坚硬的椅背，双手交迭放在桌上，目光沉稳地落在对面的面具上，问了一个看似平常，实则试探的问题：
“这些年……你过得怎么样？
看起来，你适应得不错。”
他斟酌着用词，避开了“逃亡”、“躲藏”之类的字眼。
弗林特沉默了片刻。
他没有立刻回答，而是抬起手，似乎犹豫了一下，最终还是缓缓摘下了脸上的金属面具。
面具下露出的脸庞，让加兰的呼吸几不可察地停滞了一瞬。
那是一张饱经风霜的脸，皮肤粗糙，被海风和艰辛的生活刻下了深深的痕迹。
一道狰狞扭曲的疤痕，从左侧眉骨斜斜划过鼻梁，一直延伸到右边嘴角附近，破坏了原本英俊的轮廓，也给他整个人增添了一股挥之不去的煞气。
但那双眼睛却依旧明亮，依旧锐利，依旧是他熟悉的、属于弗林特·萨尔加多的眼神。